Verseada ao molho de inspiração abrupta,
com uma pitada de riso nervoso e descontrolado,
uma gota de lágrima envelhecida,
requentada em fogo brando de melancolia
Na sobremesa,
dores descongeladas,
adoçadas com ressentimentos desidratados
Fica pra próxima
o sachê com 5 gramas de alegria
Quando sentou na cadeira do bar,
a palma da mão estava de um jeito,
que água não dava conta de limpar:
engordurada de
tanto manusear cotidianos,
contaminada
de grandes e
pequenos dramas,
impregnada de bactérias
e resquícios de perfume
deixados por outras mãos
Teve a sensação de que
higienizar aquela parte do corpo
seria também lavar a alma
E finalmente, começou a operação
limpeza:
com uma caneta entre os dedos,
deslizou a palma da mão
sobre o guardanapo aberto na mesa
Este que sou agora
chegou não sei quando
talvez fora de hora
Um daqueles que
eu fui um dia
ainda não foi embora
Vários que eu seria
já eram
E não sei quais
nem quantos
aqui nunca estiveram
Será que estão a caminho?
esses outros de mim?
Ou são eles
que por mim esperam?
