Verseada ao molho de inspiração abrupta,
com uma pitada de riso nervoso e descontrolado,
uma gota de lágrima envelhecida,
requentada em fogo brando de melancolia
Na sobremesa,
dores descongeladas,
adoçadas com ressentimentos desidratados
Fica pra próxima
o sachê com 5 gramas de alegria
Quando sentou na cadeira do bar,
a palma da mão estava de um jeito,
que água não dava conta de limpar:
engordurada de
tanto manusear cotidianos,
contaminada
de grandes e
pequenos dramas,
impregnada de bactérias
e resquícios de perfume
deixados por outras mãos
Teve a sensação de que
higienizar aquela parte do corpo
seria também lavar a alma
E finalmente, começou a operação
limpeza:
com uma caneta entre os dedos,
deslizou a palma da mão
sobre o guardanapo aberto na mesa
Este que sou agora
chegou não sei quando
talvez fora de hora
Uns daqueles que
eu fui um dia
ainda não foram embora
Vários que eu seria
já eram
E não sei quais
nem quantos
aqui nunca estiveram
Será que estão a caminho
esses outros de mim?
Ou são eles
que por mim esperam?
Chegou a época
de semear belezuras
de respeitar a missão
inglória dos espinhos
e pelo menos não ser
o que vai arrancar a rosa
Festejar os frutos
e as sombras das árvores,
render homenagens
às raízes
Se ela erra?
Como humana que é,
provavelmente, sim;
mas que os erros dela
não causem mal a ninguém,
assim como
nunca fizeram a mim
O que eu leio:
as histórias que ela escreve
em cada linha
das retas e curvas que percorre,
nas inequações que resolve
Meu desejo:
as dores que ela absorve
virem flores que a iluminem
O que eu vejo:
a força a descrever
a menina que dança
a mulher que se lança
com uma sede de descobrir,
que já vem de criança,
quem sabe até de nascença
O que me tranquiliza:
ela trabalha,
ama,
anda na praia,
viaja,
sonha e realiza.
Se ela chora?
Um dia desses,
viu uma alegria
sair pela porta de casa
para não mais voltar
E eu a vi chorar
Quando não é
tristeza,
os olhos dela exalam estrelas
e ela sai a desvendar novos mundos
a mergulhar em muitos mares
Ela se entrega aos ventos,
mas não pense
que vai sem norte
ela é a minha filha
e essa é a minha sorte
Não deu tempo de fazer um poema
para a sabedoria
Logo veio a
a anestesia,
seguida da alergia,
da letargia,
e o silêncio
