Versos arrepiaram
os cabelos do poeta,
ricochetearam na memória
da audição,
e antes de pousar
na folha do papel,
escorreram pelas mãos.
Eram versos,
mas não queriam ser escritos,
não queriam ser lidos,
queriam apenas ser experimentados,
como um trago,
uma porção,
um gole.
E se o caos
levar ao cais?
E se depois do mar
revolto,
a vida ficar sã?
Pode ser que
a dor não seja vã
O caos, esse
meu lugar comum,
não pariu estrela alguma
mas também
desgosto trouxe nenhum
E um tumulto interno
para anular a tentação
do atalho
que tudo adia
Legitimou a tese
de que quem
vive demais
ainda que não ame
ou não seja amado
também não odeia
Isso é um passo
pra não ser odiado?
O caos não pariu
estrela alguma
mas gerou uma
improvável paz
não resolveu
teorema,
mas afastou
qualquer tipo de algema
e tudo de ruim que há
no mundo derreteu
de uma vez
ao calor do sol,
à luz do só
Eis que ser
é o que há
para dar
cor ao tempo
viver o tempo
da dor
e deixar
a dor passar
Eis que ser
é o que há,
ter o que viver,
estar pronto para
o riso e o chorar
pra dar um fim
a quase tudo
e do nada
recomeçar
Eis que ser
é o que há
ter o que viver,
ter o que lembrar
Caixa de isopor,
friozinho no palito,
feito de gelo e sabor
- Ah ê o picolé!
Ecoa pelas ruas
o grito do vendedor:
É joia vender,
obrigatório comprar
A memória
não derreteu
o doce
que tem cheiro
do sol quente
calor e frescor,
tudo ao mesmo tempo,
são dessa lembrança
os ingredientes
Na escuridão,
moram luzes;
no largo riso,
ou no choro raso,
sentimentos profundos;
em alguns fins,
recomeçam mundos;
há minutos que
nunca acabam
e uma vida inteira
que passa em segundos
Eu rio
tu nuvens
de repente,
a chuva
te traz
e eu te levo,
comigo amor,
pra passear na
foz,
e ver
o mar
que a gente fez
